Наверху холодно даже в свитре, даже если солнце греет спину.
Музыка из наушников гудит вокруг, плещется в воздухе- здесь, наверху, где вороны выписывают в небе пируэты, там внизу, где тень от облака бежит по склону холма.
После меня остаются камешки, исчерченные иероглифами 'счастье': кажется, если написать его правильно, то все непременно сбудется... Один, самый маленький забираю с собой.